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– Ancora tre minuti –
Disse la Finta
Ancora tre minuti
Magari quattro
Implacabile
L’Altro rispose
– Ne hai già fatti tre
Quanto ancora starai lì? –
Il tempo non si cura
È vero, non con gli anticipi
O peggio i ritardi
– Come pensi di fare progressi?
È la tua testa che ti trattiene! –
La Finta si slegò
Un filo via l'altro
E leggera vuota di memoria
La testa galleggiava
Nell’immoto lucore
Di un mattino freddo e terso
Essersi vestita di sé stessa
Al meglio del suo repertorio
Non aveva impressionato
L’Altro, il tempo e tantomeno
Il cielo.
La ciminiera si stagliava
Con i suoi scorci
Di eleganti cipressi ondivaghi.
